El gran Antonio Machado murio en el exilio,"...viejo,cansado y victima de esa maldita y sangrienta guerra civil espanola. "Espanolito que al mundo te trajo Dios, una de las dos Espana te helara el corazon...." Si, su corazon (el del gran poeta sevillano) se la helo la Espana facista. Cuanto debio sufrir Antonio cuando supo que su hermano Manuel se paso al bando facista!!!! 2 hermanos que se querian,escribian poesias juntos y los 2 en bandos diferentes.
Solo deseo que los hij@s de sus sobrinas,las hijas de su hermano Jose,no permitan que sus restos los lleven a Espana. LOS RESTOS DEL GRAN POETA SEVILLANO DEBE DE PERMANECER EN EL PUEBLECITO FRANCES. QUE SOLO SEA LLEVADO A ESPANA SI HAY 1 REPUBLICA. Antonio era 1 gran republicano y solo descansara en paz en 1 pais donde es gobernado por 1 gobierno republicano. QUE NO LO LLEVEN A ESPANA SI NO HAY 1 REPUBLICA!!!
70 ANOS SE CUMPLIO AYER DE LA MUERTE DE ANTONIO MACHADO
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70 aniversario
70 aniversario de la muerte de Machado
70 aniversario de la muerte de Machado
Los versos de Antonio Machado han sonado en Collioure, donde murió en el exilio hace hoy 70 años, en la voz de jóvenes poetas de la región española de Andalucía que le han homenajeado y rememorado su breve estancia en la pequeña localidad francesa, donde yacen sus restos.
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Betty
Antonio Machado, 70 años en la memoria
Los campos de Castilla inspiraron la obra más conocida de don Antonio Machado.
El 22 de febrero de 1939, "la aurora asomaba / lejana y siniestra". Don Antonio Machado, agotado su corazón, agonizaba; los dolores (en español, el dolor se debe sentir en plural) le tratan "como a una muralla vieja: / quieren derribarlo, y pronto, / al golpe de la piqueta". Ya no son "como agua de noria / que va regando una huerta", sino como "agua de torrente / que arranca el limo a la tierra". Lejos de España, de la "tierra triste y noble" de su Castilla y los "olivares polvorientos" de su Andalucía, se extingue en el Languedoc pese a que tiene "una gran aversión a todo lo francés". Allí, sin embargo, encontró su último refugio; allí le respetaban porque, según les habían dicho, Machado era para España lo que Valéry era para Francia. Mientras, en España se le buscaba, mas no para mostrarle respeto.
En el obituario de un poeta se corre el riesgo de interpretarlo, de biografiar. Pero a los poetas no hay que explicarlos ni biografiarlos, sino dejarles cantar. Es en su voz donde brilla cuanto él tiene que decir, cuanto nosotros hemos de decir. Don Antonio cantó un "Retrato" que es un autorretrato, género pictórico que llenó de palabras para impedir que biógrafos y cronistas empleasen otras menos precisas e intensas:
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Versos casi proféticos de su exilio postrero en Collioure, donde termina su vida con un verso como único bagaje: "Estos días azules y este sol de la infancia". Lo había perdido todo en la precipitada huída. Todo, menos amigos y admiradores que, hace setenta años, acompañaron su féretro a una tumba prestada.
Un poeta del pueblo
Don Antonio tenía muchos y buenos amigos. Quizá sea un tópico referir la humanidad de los muertos, siempre y cuando no hayan sido unos demonios en vida. Por eso hay que poner siempre en cuarentena los testimonios exagerados de amigos y no tan amigos (pero que ansían pasar por tales), como que "nunca hizo mal a nadie" o "nunca hablaba mal de nadie". Mas con don Antonio los testimonios de su bondad son tan abrumadoramente abundantes, que no queda sino callar y asentir. Cuenta Rubén Landa, amigo y colega suyo, que sólo una vez suspendió a un alumno, y fue porque no le quedó más remedio, al empeñarse el alumno en gritar ante el resto su ignorancia supina (don Antonio procuraba examinar en voz baja, de boca a oreja). En otra ocasión presidía el tribunal que debía aprobar el examen de ingreso a la segunda enseñanza de una mujer, viuda y con hijos, que ansiaba ser enfermera. Durante el examen no dejó que ningún otro miembro del tribunal hablara, y tampoco la buena mujer: él mismo respondía a las preguntas y apostillaba "Sí, eso usted lo sabe".
Era un poeta del pueblo, como lo fue Lorca. Nunca se sintió, pese a su condición de intelectual y su altura poética, apartado del pueblo. Y tanto es así que muchos de sus versos pertenecen ya al saber colectivo: "Caminante no hay camino" es ya tan popular como la "Canción del pirata" y sus versos "caminante no hay camino / se hace camino al andar" se han tornado refrán; grupos de rock como Extremoduro insertan versos suyos en sus canciones (en "Buscando una luna", del disco Agila, Robe Iniesta canta: "Llanuras bélicas y páramos de asceta / - no fue por estos campos el bíblico jardín - / son tierras para el águila, un trozo de planeta / por donde cruza errante la sombra de Caín", versos del poema "Por tierras de España"). Y es que don Antonio siempre fue cabal y sencillo, que,
En la memoria de muchos corazones queda el mundo sutil que dejó de tejer, verso a verso, hace setenta años.
Los campos de Castilla inspiraron la obra más conocida de don Antonio Machado.
El 22 de febrero de 1939, "la aurora asomaba / lejana y siniestra". Don Antonio Machado, agotado su corazón, agonizaba; los dolores (en español, el dolor se debe sentir en plural) le tratan "como a una muralla vieja: / quieren derribarlo, y pronto, / al golpe de la piqueta". Ya no son "como agua de noria / que va regando una huerta", sino como "agua de torrente / que arranca el limo a la tierra". Lejos de España, de la "tierra triste y noble" de su Castilla y los "olivares polvorientos" de su Andalucía, se extingue en el Languedoc pese a que tiene "una gran aversión a todo lo francés". Allí, sin embargo, encontró su último refugio; allí le respetaban porque, según les habían dicho, Machado era para España lo que Valéry era para Francia. Mientras, en España se le buscaba, mas no para mostrarle respeto.
En el obituario de un poeta se corre el riesgo de interpretarlo, de biografiar. Pero a los poetas no hay que explicarlos ni biografiarlos, sino dejarles cantar. Es en su voz donde brilla cuanto él tiene que decir, cuanto nosotros hemos de decir. Don Antonio cantó un "Retrato" que es un autorretrato, género pictórico que llenó de palabras para impedir que biógrafos y cronistas empleasen otras menos precisas e intensas:
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Versos casi proféticos de su exilio postrero en Collioure, donde termina su vida con un verso como único bagaje: "Estos días azules y este sol de la infancia". Lo había perdido todo en la precipitada huída. Todo, menos amigos y admiradores que, hace setenta años, acompañaron su féretro a una tumba prestada.
Un poeta del pueblo
Don Antonio tenía muchos y buenos amigos. Quizá sea un tópico referir la humanidad de los muertos, siempre y cuando no hayan sido unos demonios en vida. Por eso hay que poner siempre en cuarentena los testimonios exagerados de amigos y no tan amigos (pero que ansían pasar por tales), como que "nunca hizo mal a nadie" o "nunca hablaba mal de nadie". Mas con don Antonio los testimonios de su bondad son tan abrumadoramente abundantes, que no queda sino callar y asentir. Cuenta Rubén Landa, amigo y colega suyo, que sólo una vez suspendió a un alumno, y fue porque no le quedó más remedio, al empeñarse el alumno en gritar ante el resto su ignorancia supina (don Antonio procuraba examinar en voz baja, de boca a oreja). En otra ocasión presidía el tribunal que debía aprobar el examen de ingreso a la segunda enseñanza de una mujer, viuda y con hijos, que ansiaba ser enfermera. Durante el examen no dejó que ningún otro miembro del tribunal hablara, y tampoco la buena mujer: él mismo respondía a las preguntas y apostillaba "Sí, eso usted lo sabe".
Era un poeta del pueblo, como lo fue Lorca. Nunca se sintió, pese a su condición de intelectual y su altura poética, apartado del pueblo. Y tanto es así que muchos de sus versos pertenecen ya al saber colectivo: "Caminante no hay camino" es ya tan popular como la "Canción del pirata" y sus versos "caminante no hay camino / se hace camino al andar" se han tornado refrán; grupos de rock como Extremoduro insertan versos suyos en sus canciones (en "Buscando una luna", del disco Agila, Robe Iniesta canta: "Llanuras bélicas y páramos de asceta / - no fue por estos campos el bíblico jardín - / son tierras para el águila, un trozo de planeta / por donde cruza errante la sombra de Caín", versos del poema "Por tierras de España"). Y es que don Antonio siempre fue cabal y sencillo, que,
Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
En la memoria de muchos corazones queda el mundo sutil que dejó de tejer, verso a verso, hace setenta años.
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Macor
Foro Loko
No soy muy aficionada a la poesia. Pero Machado me encantó, describe los sentimientos y ambientes sin cursileria. tambien Miguel Hernández , con más dramatismo. por las circustancias.
Estuvieron prohibidos, Serrat al cantar sus poemas, los dió a conocer más. Tengo sus discos, me encantan.
Assia: yo créo que Machado se referia, a que no volveria a España con la dictadura militar. Otros republicanos volvieron ya en Democracia, cómo Alberti, y otros. Saludos
Estuvieron prohibidos, Serrat al cantar sus poemas, los dió a conocer más. Tengo sus discos, me encantan.
Assia: yo créo que Machado se referia, a que no volveria a España con la dictadura militar. Otros republicanos volvieron ya en Democracia, cómo Alberti, y otros. Saludos
Gracias Betty por colgar esas poesias y fotos especialmente la de su tumba. Si,murio como el profetizo en 1 pequena y pobre pension de ese pueblecito frances. Tan pobre que compartio cuarto con su anciana madre que ya no estaba bien de la cabeza y creia estar en Sevilla. Fue su cunada,la mujer de su hermano Jose la que se le ocurrio entrar en la habitacion para ver como estaba la suegra y se encontro que el que estaba mal era Antonio,corrio a despertar a su marido pero el gran poeta ya estaba casi muerto.
Y como tu dices,en ese poema que has colgado,profetizo como iba morir. Muchos anos despues, cantaria Serrat en su homenaje a Don Antonio Machado: "Ni martir,ni profeta, quiso Antonio ser// y un poco de todo fue sin querer.
Betty,como estoy acostumbrada a tus mensajes humoristicos,me has emocionodo al leer este mensaje tuyo.
Un abrazo,Assia
Macor, no me vengas a mi con cuentos, Don Antonio Machado ERA REPUBLICANO;asi, en letras capitales. Don Antonio nunca hubiera aceptado vivir en 1 Espana con 1 Rey impuesto por Franco y aceptado por 1 mayoria que votaron 1 contistucion "ensaladera"porque en aquel momento lo mas importante era salvar la democracia.
NO SOY ESPANOLA DE NACIONALIDAD Y NO TENGO DERECHO A DECIR QUE NO ENVIEN SUS RESTOS A ESPANA. Pero si enviaran sus restos a Espana,lloraria de pena. Que pasaria? Otro "cirquito"
en el cementerio montado como montaron cuando llevaron a Espana los restos de Blasco Ibanez y los de Largo Caballero.? "Cirquito" formado por esos "democratas" donde no faltaron los punos en alto? Si eso ocurriera, los huesos de Antonio se removerian de asco.
Si, Alberti retorno a Espana,pero Alberti era comunista y como el mismo dijo: "....estoy en el parlamento porque mi partido (el partido comunista ) me lo pidio." Pero Alberti renuncio a su escano parlamentario muy poco tiempo despues. Despues cuando le otorgaron el premio Principe de Asturias,Alberti lo rechazo para no traicionar sus principios republicano-comunista. Pero como digo,Alberti era comunista y los comunistas hacen lo que el partido les pide.
Saludos,Assia
Y como tu dices,en ese poema que has colgado,profetizo como iba morir. Muchos anos despues, cantaria Serrat en su homenaje a Don Antonio Machado: "Ni martir,ni profeta, quiso Antonio ser// y un poco de todo fue sin querer.
Betty,como estoy acostumbrada a tus mensajes humoristicos,me has emocionodo al leer este mensaje tuyo.
Un abrazo,Assia
Macor, no me vengas a mi con cuentos, Don Antonio Machado ERA REPUBLICANO;asi, en letras capitales. Don Antonio nunca hubiera aceptado vivir en 1 Espana con 1 Rey impuesto por Franco y aceptado por 1 mayoria que votaron 1 contistucion "ensaladera"porque en aquel momento lo mas importante era salvar la democracia.
NO SOY ESPANOLA DE NACIONALIDAD Y NO TENGO DERECHO A DECIR QUE NO ENVIEN SUS RESTOS A ESPANA. Pero si enviaran sus restos a Espana,lloraria de pena. Que pasaria? Otro "cirquito"
en el cementerio montado como montaron cuando llevaron a Espana los restos de Blasco Ibanez y los de Largo Caballero.? "Cirquito" formado por esos "democratas" donde no faltaron los punos en alto? Si eso ocurriera, los huesos de Antonio se removerian de asco.
Si, Alberti retorno a Espana,pero Alberti era comunista y como el mismo dijo: "....estoy en el parlamento porque mi partido (el partido comunista ) me lo pidio." Pero Alberti renuncio a su escano parlamentario muy poco tiempo despues. Despues cuando le otorgaron el premio Principe de Asturias,Alberti lo rechazo para no traicionar sus principios republicano-comunista. Pero como digo,Alberti era comunista y los comunistas hacen lo que el partido les pide.
Saludos,Assia
Vivía cerca de esa villa, por eso realicé una merienda para unos románticos de la República, eran pocos, entre ellos unos Españoles que fueron espías en Rusia, unos amigos, mi marido y difunto cuñado, todos Republicanos y ala, a mi casa bandera enorme incluida y el resto de flores que no les permitieron dejar.
Hablaban de radio pirenaica, y muchas cosas interesantes, oídas de sus bocas sonaban apasionantes, admito que me encantó, pero eso no causó cambio alguno en mi sentir de Monárquica.
Yo fuí democrática, seguí los pasos de mi constitución Assia, no fuí "Wenísima de la muerte".
La merienda fue sencilla, la riqueza la aportaron ellos, escucharles fue un exquisito placer, pero yo, seguía sintiendo en el corazón mi amor a la Monarquía.
Antes hubiese aportado fotos pero no expongo nada ni a nadie ya, espero lo entiendas.
En aquella casa de Rocafort, Machado vivió quizá su último periodo de paz. La Acequia Real de Montcada bordeaba una de las partes del jardín, y el gorgoteo de aquellas aguas le confería momentos de tan seráfica como falsa tranquilidad: 'Ya es de noche en el jardín/ -¡el agua en sus atanores!-/ y sólo huele a jazmín,/ ruiseñor de los olores (...)'. Desde la graciosa torre de la villa, que se alza a modo de minarete entre pinos y palmeras, se contempla a lo lejos la ciudad de Valencia y la raya del mar. Allí compuso sus famosos versos a la ciudad del Turia: 'Valencia de finas torres/ y suaves noches,/ Valencia,/ estaré contigo,/ cuando mirarte no pueda,/ donde crece la arena del campo/ y se aleja la mar de violeta!'.
http://www.elpais.com/articulo/Comunida ... pval_5/Tes
Saludos.
E.
Hablaban de radio pirenaica, y muchas cosas interesantes, oídas de sus bocas sonaban apasionantes, admito que me encantó, pero eso no causó cambio alguno en mi sentir de Monárquica.
Yo fuí democrática, seguí los pasos de mi constitución Assia, no fuí "Wenísima de la muerte".
La merienda fue sencilla, la riqueza la aportaron ellos, escucharles fue un exquisito placer, pero yo, seguía sintiendo en el corazón mi amor a la Monarquía.
Antes hubiese aportado fotos pero no expongo nada ni a nadie ya, espero lo entiendas.
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En aquella casa de Rocafort, Machado vivió quizá su último periodo de paz. La Acequia Real de Montcada bordeaba una de las partes del jardín, y el gorgoteo de aquellas aguas le confería momentos de tan seráfica como falsa tranquilidad: 'Ya es de noche en el jardín/ -¡el agua en sus atanores!-/ y sólo huele a jazmín,/ ruiseñor de los olores (...)'. Desde la graciosa torre de la villa, que se alza a modo de minarete entre pinos y palmeras, se contempla a lo lejos la ciudad de Valencia y la raya del mar. Allí compuso sus famosos versos a la ciudad del Turia: 'Valencia de finas torres/ y suaves noches,/ Valencia,/ estaré contigo,/ cuando mirarte no pueda,/ donde crece la arena del campo/ y se aleja la mar de violeta!'.
http://www.elpais.com/articulo/Comunida ... pval_5/Tes
....................
Saludos.
E.
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kira
cont
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla..........................................Que poesia tan hermosa...................................¡¡Que descanse en paz¡¡¡¡¡
Retazos de un par de poemas del gran Antonio:
Dijo Dios: "BROTE LA NADA"
Y alzo ocultar su mirada
y quedo la NADA hecha. (Antonio Machado)
Maestro,en tu lecho yaces
en paz con Ella o con EL
quien sabe de ultimas paces
don Abel. (A. Machado)
Epigramas:
Pensando que no veia
porque Dios no le miraba,
dijo Abel cuando moria. (A.Machado)
La envidia de la virtud
hizo a Cain criminal
Gloria a Cain !! hoy la envidia
es lo que se envidia mas. (Antonio Machado)
Dijo Dios: "BROTE LA NADA"
Y alzo ocultar su mirada
y quedo la NADA hecha. (Antonio Machado)
Maestro,en tu lecho yaces
en paz con Ella o con EL
quien sabe de ultimas paces
don Abel. (A. Machado)
Epigramas:
Pensando que no veia
porque Dios no le miraba,
dijo Abel cuando moria. (A.Machado)
La envidia de la virtud
hizo a Cain criminal
Gloria a Cain !! hoy la envidia
es lo que se envidia mas. (Antonio Machado)
-
stop
Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza.
Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza.
Entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
vivir y a vivir empieza.
Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza.
Entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
-
stop
Esta y la anterior musicada y cantada por Joan Manuel Serrat.
Gracias Machado ¡¡¡¡
He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.
Y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja.
Y no conocen la prisa
ni aún en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
Gracias Machado ¡¡¡¡
He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.
Y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja.
Y no conocen la prisa
ni aún en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.